6 a.m.

Azi un fluture a murit între degetele mele murdare. Aripile lui s-au transformat în litere şi trupul lui firav avea acum culoarea apusului de soare. Dacă suflam printre degete, literele se aranjau şi acolo erau poemele pe care mi le scriai pe spate, dimineaţa, după ce ne iubeam o noapte întreagă.